No sé, me dieron ganas de compartirlo. 
Quizá, de pura envidia hacia la Sara.

Instrucciones para cantar

(A propósito de la conversación de hoy en la mañana, recordé)

Empiece por romper los espejos de su casa, deje caer los brazos, mire vagamente la pared, olvídese. Cante una sola nota, escuche por dentro. Si oye (pero esto ocurrirá mucho después) algo como un paisaje sumido en el miedo, con hogueras entre las piedras, con siluetas semidesnudas en cuclillas, creo que estará bien encaminado, y lo mismo si oye un río por donde bajan barcas pintadas de amarillo y negro, si oye un sabor de pan, un tacto de dedos, una sombra de caballo. 

Después compre solfeos y un frac, y por favor no cante por la nariz y deje en paz a Schumann.

-Julio Cortázar

El Breve Amor

Con qué tersa dulzura
me levanta del lecho en que soñaba
profundas plantaciones perfumadas,

me pasea los dedos por la piel y me dibuja
en el espacio, en vilo, hasta que el beso
se posa curvo y recurrente,

para que a fuego lento empiece
la danza cadenciosa de la hoguera
tejiéndose en ráfagas, en hélices,
ir y venir de un huracán de humo...

¿Por qué, después,
lo que queda de mí
es sólo un anegarse entre las cenizas
sin un adiós, sin nada más que el gesto
de liberar las manos?

- Julio Cortázar

En el camino

" Y pensaba, mientras iba en el viaje..

Lo frustrante de las promesas que no se pueden cumplir. Lo gélido de de la distancia que no se quiere salvar.
Lo cruel de pensar que ojalá el dolor se devolviera. Lo idiota de arrepentirse de pensarlo.
Lo hipócrita de las palabras. Lo decidor de las acciones.
Lo decepcionante de la indecisión. Lo terrible del descuido.
Lo asfixiante de tener una voz que calla por temor a que, al hablar, luego deba silenciarse para siempre.
Lo triste que se siente. Y lo triste que es no tener ningún medio para dejarlo salir.

Pensaba en la cantidad de veces en que me arriesgué sin salida. Pensaba en la cantidad de veces que  lo entregué todo. Y en la cantidad de veces en que mi zurrón volvió vacío.

Y luego pensé: ¿Y si esta vez, sólo esta vez, fuera diferente?.. 
Aunque es lo que pensaba cada vez que una nueva historia comenzaba... sin imaginar las nuevas cortaduras."

Conversaciones con el Maestro I

"Conversaba con mi maestro sobre lo que sólo minutos atrás atrás había conseguido ver. Había sido una epifanía, algo que quizá estuvo dentro de mí durante muchos años pero que me negué a distinguir, o que quizá no estaba preparada para encontrar.
-Entonces, descubriste que ése era el hombre que amas desde el momento en que lo conociste.. son ya muchos años de amor silencioso si así fuera ¿verdad? 
-Amor es una palabra enorme y tan avasalladora...
-Amor también es una palabra hermosa.
-Grandes estupideces se han hecho en nombre del amor, Maestro.
-Y también los actos más puros y genuinos. No hay que subestimar su poder.
-Esto parece un diálogo Socrático..
-Me parece que aún falta que digieras la palabra... ¿qué harás ahora?
-¿qué opciones tengo?
-Esperar a que él lo descubra también... o ayudar a que eso suceda.
-Esperar podría tomarme la vida entera...
-Ayudar también.
-¿y si me rechaza?
-No lo sabrás si no lo intentas..
-El dolor que traiga al volver será asfixiante.. 
-La incertidumbre desgarradora de no saber si estás en sus pensamientos es lo que se volverá asfixiante... y eso, si es que vuelves.

Así que tomé mis cosas.. y fui a su encuentro".

Táctica y Estrategia

Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos.

mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible.

mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos.

mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos
no haya telón
ni abismos.

mi estrategia es,
en cambio
más profunda y más
simple
mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites.

De "El Cuaderno de Mayra" - Día Uno

¿Por qué lo hiciste? Me preguntó mi madre ¿Cómo se te fue a ocurrir? mi padre. Todos ¿Por qué no resultó? Eso me pregunté yo. Demasiadas poesías. Yo lo que quería era morirme. Demasiadas poesías, quizás. Mi padre dice que tal vez todo haya sido por leer demasiadas poesías. Quizá eso me enredó el corazón, eso me hizo andar sollozando por los rincones. Perdí el eje, las ganas de vivir, vivir nomás se volvió un lastre. El corazón se me convirtió en una piedra que pesaba toneladas. Mi madre se rió de mí. Me dijo que yo era una sentimental como mi padre. Yo le dije algo, no me acuerdo qué le dije. De casi nada me acuerdo. En mi pobre cabeza de pájaro mal enjaulado sólo siento graznidos, el eco de un montón de sueños desnutridos. Debe ser el tratamiento, la cura de sueño, lo que me están poniendo en las venas. Gota a gota cae. Una especie de lluvia privada que veo fluir por el tubo plástico hacia el pliegue del codo. La enfermera que me mira, el baño sin pestillo, me vigilan. Retorcería la manguera, me arrancaría la aguja que abre mi piel y me hace afluente de río. Dicen que curará esa idea loca de morirme. Hoy me parece loco estar viva. Por eso me vigilan, la Mary que viene de día y es buena como el sol y la Olga que viene de noche y tiene las mandibulas de un rottweiler y los ojos verdes de una pantera.
Ella me da miedo. la Mary no, es cariñosa. Yo quisiera que mamá fuera así. A lo mejor es así con sus clientes. Quizá también es buena y yo no la entiendo[...]

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